Donantes de sueño | Karen Russell

Traducción: Rubén Martín Giráldez | Ilustración de cubierta: Ale+Ale | Editorial: Sexto Piso

SINOPSIS

Una epidemia de insomnio sacude Estados Unidos. Miles de personas mueren tras semanas sin lograr conciliar el sueño; caen rendidas, sumidas en la más absoluta desesperación y devoradas por la locura. Trish Edgewater trabaja como captadora para las Brigadas Duermevela, una organización sin ánimo de lucro que busca donantes de sueño: personas dispuestas a ceder algunas de sus horas de descanso y salvar con sus transfusiones las vidas de unos pocos insomnes. Trish es una captadora ejemplar, cuyo talento solo se explica a través de su biografía: su hermana Dori fue una de las primeras víctimas mortales de la crisis del sueño, y el emotivo relato de su agonía y muerte vuelve el discurso de captación de Trish prácticamente infalible.

Sin embargo, cuando entran en escena la Bebé A, primera donante universal de sueño, y el Donante Y, cuyas transfusiones contaminadas desatan una oleada de pesadillas inhumanas, Trish comienza a cuestionarse los límites éticos de una profesión aparentemente altruista.

Clarividente y perturbadora, Donantes de sueño indaga en valores como la empatía, el compromiso y la abnegación, y en el modo en que llegan a adulterarse en momentos de crisis. Con una imaginación deslumbrante y un estilo preciso y directo, Karen Russell nos transporta a un mundo inquietantemente parecido al nuestro, a una pesadilla que no deja de ser una advertencia.

OPINIÓN PERSONAL

Trish Edgewater colabora como voluntaria en las Brigadas Duermevela, una organización benéfica sin ánimo de lucro que capta donantes de sueño. Su hermana Dori murió hace años, una de las primeras víctimas de la epidemia de insomnio terminal que mantiene en vilo a las Américas. Se desconocen las causas de la enfermedad y lo más parecido a una cura que existe son las máquinas de Gould, un aparato que puede extraer el sueño sano de los donantes e introducirlo en el cuerpo de los insomnes.

Los primeros capítulos parecen un informe con datos técnicos que pretenden explicar el insomnio desde la ciencia, pero todas las teorías son meras suposiciones y nada explica cómo es posible donar las horas de sueño. El descanso se contempla como una simple transfusión de sangre, incluso pueden darse casos de infecciones y solo disponen de una donante universal, que será el epicentro de la trama.

Todo es raro y aburrido, algunas escenas parecían una alucinación producto del insomnio. Me cuesta distinguir el propósito final de la novela, aunque la reflexión sobre los métodos que disponemos para concienciar a la sociedad, las dudas de una Trish cada vez más culpable y la reacción de los donantes me han parecido lo mas interesante. No es una mala historia, los últimos capítulos mejoran la trama, pero le falta desarrollo y sentido común.

Del color de la leche | Nell Leyshon

Traducción: Mariano Peyrou | Editorial: Sexto Piso

SINOPSIS

Elias Canetti escribió que en escasas ocasiones las personas logran liberarse de las cadenas que las atan para, inmediatamente después, quedar sujetas a otras nuevas. Mary, una niña de quince años que vive con su familia en una granja de la Inglaterra rural de 1830, tiene el pelo del color de la leche y nació con un defecto físico en una pierna, pero logra escapar momentáneamente de su condena familiar cuando es enviada a trabajar como criada para cuidar a la mujer del vicario, que está enferma. Entonces, tiene la oportunidad de aprender a leer y escribir, de dejar de ver «sólo un montón de rayas negras» en los libros. Sin embargo, conforme deja el mundo de las sombras, descubre que las luces pueden resultar incluso más cegadoras, por eso, a Mary sólo le queda el poder de contar su historia para tratar de encontrar sosiego en la palabra escrita.

En Del color de la leche, Nell Leyshon ha recreado con una belleza trágica un microcosmos apabullante, poblado de personajes como el padre de Mary, que maldice la vida por no darle hijos varones; el abuelo, que se finge enfermo para ver a su querida Mary una vez más; Edna, la criada del vicario que guarda tres sudarios bajo la cama, uno para ella, y los otros para un marido y un hijo que no tiene; todo ello, enmarcado por un entorno bucólico que fluye al compás de las estaciones y las labores de la granja, que cobra vida con una inocencia desgarradora gracias al empeño de Mary de dejar un testimonio escrito del destino adquirido, al cual ya no tiene la posibilidad de renunciar.

OPINIÓN PERSONAL

La violencia machista dentro de la propia familia en una sociedad que nos quiere calladas. Cuatro hermanas sometidas a la voluntad de un padre que ansiaba hijos varones. 

Se lee sufriendo por el papel de la mujer en 1830, porque no dista mucho de la posición social que muchas cabezas pretenden adjudicarnos. Mary representa cada pequeño acto de rebeldía que durante décadas fue silenciado.

Durante las primeras páginas casi abandono su lectura, me ha llevado unos cuantos párrafos hacerme a la ortografía de una protagonista que ha aprendido a escribir recientemente (ausencia de guiones y mayúsculas). Pero a las pocas páginas estaba atrapada.

Pensaba que el aprendizaje tendría más peso y ocuparía todos los capítulos. Cuál ha sido mi sorpresa al descubrir que el hecho de que aprenda a leer y escribir no solo era la trama en sí misma ¡sino el mensaje! ¿Cuántas mujeres no han podido contar su historia porque no tenían voz ni sabían escribir?

El final es un grito.

Los nombres propios | Marta Jiménez Serrano

Editorial: Sexto Piso

SINOPSIS

¿Quién es Belaundia Fu? Es la mejor amiga de Marta a los siete años: la amiga invisible que, en esos momentos en que las cosas no salen como había planeado y ni siquiera la abuela es capaz de consolarla, se sienta con ella y espera hasta que se le pase. Belaundia Fu es la voz sensata, ideal e infalible que, cuando Marta tiene dieciséis años y pese a que prefiera no escucharlas, le dice las verdades a la cara: por ejemplo, que ese chico, Charlie, no le conviene. Pero cuando Marta ya ha cumplido veintidós, cuando ya se ha licenciado, cuando está empezando a tomar las decisiones que van a marcar el resto de su vida, ¿qué hace aún ahí Belaundia Fu? Ahí sigue porque es quien, desde siempre, le narra a Marta su propia historia. ¿Quién es Belaundia Fu?, nos preguntamos; y, sin embargo, la pregunta que verdaderamente importa es: ¿quién es Marta?

Luminosa y emocionante, Los nombres propios es una indagación sobre la identidad y la relación que establecemos con el mundo que nos rodea. Dominada por una voz narrativa de una madurez excepcional, la primera novela de Marta Jiménez Serrano reflexiona acerca de cómo llegamos a convertirnos en quienes somos, sobre el hecho mismo de crecer y la manera en que lo hacemos: aprendiendo a nombrar aquello que nos importa.

OPINIÓN PERSONAL

Aunque es fácil sentirse identificada por lo cotidiano del relato, no me dice nada. Tal vez por cómo lo cuenta, el estilo narrativo no es para mí. La prosa me saca de la historia, así que me cuesta engancharme a su lectura. Me he aburrido.

Ellas hablan | Miriam Toews

Traducción: Julia Osuna Aguilar | Editorial: Sexto Piso

SINOPSIS

Durante años, en la recóndita colonia menonita de molotschna, decenas de mujeres han sido sistemáticamente drogas y violadas mientras dormían. Despertaban doloridas y sangrando. La comunidad se empeñaba en mantener que todo era producto de su absurda imaginación, o quizá del demonio, que las castigaba por sus pecados. Los Violadores, sin embargo, eran hombres de la propia colonia: tíos, hermanos o vecinos que finalmente acabaron en prisión pero que en apenas dos días serán liberados bajo fianza y regresaron a casa. Ocho de esas mujeres que padecieron abusos y violaciones están a punto de reunirse en secreto para tomar una decisión que determinar su futuro. ¿Qué deben hacer? ¿Perdonarlos, como pide el pastor? ¿Responder a la violencia con más violencia? ¿O marcharse para siempre?

OPINIÓN PERSONAL

Venía con las expectativas altísimas, pero el estilo narrativo es aburrido hasta decir basta y la historia no se desarrolla como esperaba. No he conseguido ni acabarlo. Una pena, los hechos daban para una obra dura e inolvidable.