Reseña, Sia | David Navarro

Ilustraciones: Luma Wildish

SINOPSIS

¿Crees posible que un instante de lucidez, en toda una vida, pueda cambiar la existencia de una persona?

Pues bien, esto es precisamente lo que le sucede al protagonista de esta historia.

Embelesado por el canto seductor de una jovial alondra, marcha a su encuentro tratando de hallar respuestas a la repentina sensación de vacío que invade su corazón. Una decisión que lo sumergirá en un mundo mágico, embriagador y fascinante.

Cuento de aventuras y relato filosófico que interroga acerca de la necesidad de propósito del ser humano y del gran desafío de su búsqueda; de cómo ese pequeño gran tesoro escondido dentro de cada uno de nosotros ansía ser hallado. Sia aúna, con una narrativa original y creatividad asombrosa, el viaje iniciático del protagonista con el perpetuo conflicto de la humanidad entre la responsabilidad y la felicidad; lo real e irreal; la mente y la imaginación; lo humano y lo trascendente.

Un cuento con varias capas de entendimiento para jóvenes a partir de 14 años a los que les guste las aventuras con seres asombrosos dentro de mundos de fantasía, pero también para adultos ávidos de historias con significado profundo que remuevan el subconsciente y den pie a la reflexión.

OPINIÓN PERSONAL

Un hombre persigue el vuelo de una alondra y cae en un pozo, apareciendo en la Tierra de Ensueños. Ha olvidado todo, incluso su nombre, solo sabe que quiere regresar. Sia, una luciérnaga con un ala herida, le promete que le ayudará a volver a la superficie si el hombre la lleva hasta el Lago Dorado.

Al igual que Alicia persiguiendo al conejo blanco, el hombre recorre escenarios de fantasía. Bosques, laberintos, desiertos... es una novela sin historia, un viaje que intenta dotar de un trasfondo metafórico a lugares casi aleatorios. Los personajes secundarios están de paso y pocos aparecen en más de un capítulo. 

Recuerda a un libro de autoayuda, con lecciones como: todo sucede por alguna razón, no juzgues las apariencias, abandona las posesiones materiales y no te rindas. Las escenas que retratan la sociedad moderna me han gustado más que el proceso de aprendizaje. Quizá porque el hombre resulta irritante.

Destaco la prosa poética de las descripciones, que se lee rápido porque casi todo es diálogo y las ilustraciones interiores.

«Una puerta siempre es una entrada y una salida al mismo tiempo».

Editorial Turner

 Si alguno os llama la atención, solo tenéis que hacer clic en la imagen para entrar en la reseña :)

*es una entrada abierta que iré actualizando con nueva lecturas

Libros de zombis

¡Libro zombi busca cerebro que lo lea! Pocos libros del llamado subgénero Z no me gustan. La supervivencia extrema, el miedo hacia una humanidad zombificada y la crítica social hacen que la ambientación no-muerta sea uno de los mejores apocalipsis.

Una recomendación que no puede faltar es Guerra Mundial Z, encabezando la lista en el primer puesto. Del mismo autor, encontramos La marcha zombi, una colección de cuatro relatos, pero está lejos en cuanto a forma e historia.

Exilio en la tierra de los muertos es una distopía que combina la amenaza zombi con los peligros de la IA, dando como resultado puro entretenimiento y crítica social.

La mala costumbre de morir es un libro de viaje y aventuras. Los personajes se toman el fin del mundo con humor; reflexionan sobre la condición humana, pero también se mofan.

Eclosión, primera parte de la serie Sentenciado, es una historia de supervivencia en situaciones límite. Una novela coral que deja ver nuestro lado más sórdido.

No soy un zombi propone una versión de no-muerto teñida de ciencia ficción con guiños lovecraftianos. Sus páginas están llenas de géneros literarios y un surtido de referencias. 

Una novela sobre zombis que no parecen zombis. Los no-muertos de R y Julie viven en sociedad, se casan, tienen hijos... Y cuando comen el cerebro, visualizan recuerdos.

¡Maldito apocalipsis! es un survival horror lleno de personajes arquetípicos que se recrea en los tópicos de siempre, pero convirtiendo lugares comunes en una parodia-homenaje.

Cierro el telón con Zombilina, un cuento creepy, pero adorable.

*es una entrada abierta que iré actualizando con nuevas lecturas

Reseña, Hambre: La prueba de Gu | Choi Jin-Young

Traducción: Hasun Joo | Ilustración de cubierta: Yudori | Editorial: Hoja de Lata

SINOPSIS

Dam y Gu son dos veinteañeros de Seúl. Dos seres que se aman a pesar de las. agresiones del mundo exterior, una sociedad surcoreana marcada por la competencia despiadada, donde los niños reciben una educación estricta de sus padres, desde la infancia hasta el matrimonio, para tener una oportunidad de éxito. Por eso, cuando Dam presencia el asesinato de su novio en la calle a manos de unos cobradores de deudas, el tiempo se detiene. Ella lo acuna en su pecho y lo lleva a casa, donde lava con mimo cada centímetro de su piel antes de sentarse y comenzar un particular ritual. Juntos, los amantes lamentan una vida de trabajo extenuante en un país que los exprime hasta la última gota. Muerto Gu, Dam decide que no va a dejar su cadáver al alcance de sus enemigos para que no puedan profanarlo. Y comienza un juego bárbaro, devorando pedazo a pedazo, lágrima a lágrima, el cadáver de su amado, para así enterrarlo donde los otros no puedan lastimarlo, donde su alma gemela pueda vivir para siempre. 

Hambre es un fenómeno literario en Corea del Sur con el que han empatizado centenares de miles de lectores, un clásico contemporáneo fascinante por sus reflexiones sobre el amor, el dinero y sus efectos en nosotros.

OPINIÓN PERSONAL

Dam y Gu se conocieron a los ocho años, cuando iban a la misma clase. Sienten que están destinados, aunque no siempre han estado juntos. La novela arranca cuando unos matones asesinan a Gu y Dam decide comer su cuerpo para que la sociedad no profane sus restos.

La historia está narrada a dos voces: los pensamientos de Dam y los recuerdos de Gu, que escribe desde el más allá. Es un relato con saltos temporales, como retazos fugaces de un amor obsesivo, turbio y casi tóxico. El canibalismo es más un reclamo que una metáfora, apenas reflexiona sobre la práctica y el verdadero escenario es una sociedad miserable que asfixia a la gente pobre hasta matarla.

La crítica social recae en la explotación laboral, las deudas y sus consecuencias. No puedo decir que el final sorprenda con un giro inesperado, porque conocemos el fatal desenlace desde las primeras páginas, y, en ese sentido, me ha parecido un libro plano. El romance tampoco enamora, aunque los sentimientos de Gu me encogen el corazón.

Quisiera comentar un detalle de la cubierta: los círculos de luz y oscuridad, los símbolos que representan cada una de las voces protagonistas. Me gusta esa consonancia con el interior.

«Afligirse es sufrir física o mentalmente en la intranquilidad. Y en este mundo no se puede amar sin afligirse».

«Trabajar  no me molesta. Lo que me entristece es trabajar sin poder hacer nada más. No quiero vivir así toda la vida».

«Lo trataron como un objeto cuando por todos los medios posibles intentó sobrevivir y llevar una vida digna».

Reseña, Paint | Lee Hee-Young

Traducción: Álvaro Trigo Maldonado | Editorial: Gran Travesía

SINOPSIS

Los padres tienen cientos de expectativas para sus hijos, pero ¿alguna vez les hemos preguntado a ellos cómo serían sus padres ideales?

En un futuro cercano, el índice de natalidad es cada vez más bajo. Para incentivar los nuevos nacimientos, el estado crea un centro de crianza para niños cuyos padres no quieren asumir su paternidad. Allí los educan y crecen. Cuando cumplen trece años los chicos pueden elegir a sus nuevos padres después de entrevistar a los candidatos.

El protagonista, Janu 301, es un chico maduro y reflexivo de dieciséis años criado en el Centro NC establecido por el estado. Como todos los chicos del centro, tiene derecho a entrevistar y elegir entre los futuros padres que visitan la institución con el fin de adoptar.

Desde que cumplió doce años, Janu 301 ha estado entrevistándose con padres candidatos año tras año. Sin embargo, siente que todos están interesados únicamente en recibir los beneficios sociales del gobierno a través de la adopción, pero que carecen de un anhelo sincero por tener hijos. A Janu 301 no le queda mucho tiempo para decidir, si no lo hiciera tendrá que abandonar el centro como huérfano y ser un paria social. ¿Podrá encontrar a sus padres?

OPINIÓN PERSONAL

En los últimos tiempos, cada vez más gente evita tener hijos. Para fomentar la natalidad, el gobierno se responsabiliza de la crianza de los NC (niños de la nación) y da subsidios por adoptar. Los niños eligen a sus padres adoptivos a partir de los 13 años y pueden volver al centro para su readopción. Pero si no encuentran familia antes de los 19 años, el estigma de haber crecido en un centro les acompaña el resto de su vida.

Durante las primeras páginas, detalla cómo funcionan los centros y dedica menos párrafos a describir una sociedad distópica parecida a la nuestra. El protagonista es un adolescente de 17 años que pasa sin pena ni gloria en una trama peculiar. El resto del elenco es igual de agradable, con alguna historia secundaria de relleno.

El centro de crianza plantea dilemas interesantes sobre la paternidad y la adopción, pero es un desarrollo vago y en muchos aspectos parece escrita en otra época, además no se atreve a tocar según qué temas. Por otro lado, se lee en un suspiro y hace pensar en el significado de la familia, con una buena reflexión final en torno a la discriminación.

  

«Antes de echarle la culpa a alguien, quizás uno debería pensar en qué les ha hecho actuar de esa manera».

«A veces, las ideas pueden llegar a cambiar el mundo».

«Nadie puede estar totalmente preparado para ser padre de antemano. Porque la relación entre padres e hijos es algo que se construye».

Los bordes | Angelo Tijssens

Traducción: Maria Rosich | Diseño de colección: Raúl Lázaro | Editorial: Dos Bigotes

SINOPSIS

En la costa belga, entre edificios a medio construir y solares abandonados, un joven regresa a su ciudad natal, donde se cita con el hombre que fue su primer amor y con el que descubrió el sexo. En la intensidad del reencuentro, reaparecen los amargos recuerdos de la infancia y la adolescencia, las dudas, las inseguridades y, sobre todo, las huellas —todavía presentes— de la violencia ejercida por una madre que acaba de fallecer.

De contenido semiautobiográfico y prosa certera, Los bordes es la sobrecogedora primera novela del escritor Angelo Tijssens, autor junto al cineasta Lukas Dhont del guion de Close, película ganadora del Gran Premio del Jurado en el Festival de Cannes en 2022 y candidata al Óscar. Con un universo literario próximo a los de Ocean Vuong y Douglas Stuart, Tijssens nos muestra a un niño marcado por el miedo, a un adolescente que descubre sus impulsos y a un adulto que ya no se atreve a pedir amor.

OPINIÓN PERSONAL

Tras la muerte de su madre, el hijo regresa para arreglar el papeleo y aprovecha el viaje a la costa para reunirse con su primer amor. Después de varios años, retoman el contacto y recuerdan cómo eran las cosas antes de que el protagonista se fuera.

El narrador es cambiante: escribe en primera persona, pero nos cuenta en segunda los recuerdos de su infancia, estableciendo una distancia con los malos tratos que recibió cuando era un niño. Los diálogos aparecen dentro de las descripciones o sin guionizar, un estilo que me cuesta. Son palabras arrojadas sin orden sobre el papel, retazos de viejas heridas, aunque me gusta su crudeza en los párrafos más extensos.

No es un libro romántico sobre el tiempo perdido y la aceptación de uno mismo. El protagonista explora, o más bien deambula, en su propia identidad durante una época de absoluto rechazo y suceden momentos turbios durante sus escarceos con otros hombres. De los demás, sabemos poco o nada.

«No hablar sobre cicatrices se ha convertido en algo instintivo para mí».

«Debería haber dejado las cosas y el tiempo como estaban y no buscar lo que quedaba, porque lo que se ha ido no se puede traer de vuelta como si nada».

Manual de panadería mágica para usar en caso de ataque | T. Kingfisher

Traducción: Mercedes Guhl | Diseño de cubierta: Ursula Vernon | Editorial: Gran Travesía

SINOPSIS

Mona tiene catorce años y no es como los magos encargados de defender su ciudad. Carece de la habilidad para controlar las tormentas o hablar con el agua. Su tótem es una porción de masa madre y su magia sólo funciona con el pan, pero tiene una vida cómoda trabajando en la panadería de su tía y haciendo bailar a los muñequitos de jengibre.

Pero un día, la vida de Mona da un vuelco cuando encuentra un cadáver en la panadería. Un asesino acecha las calles de su ciudad buscando a todos aquellos que posean magia y parece que Mona es su próximo objetivo. Sin embargo, en una ciudad asediada y repentinamente carente de magos, el asesino podría ser la menor de las preocupaciones de Mona...

OPINIÓN PERSONAL

Mona es una aprendiz de panadera y una maga menor de catorce años. Su habilidad mágica le permite controlar la masa madre del pan y hacer bailar a los hombrecitos de jengibre, un don apropiado teniendo en cuenta que trabaja en la panadería de su tía Tabitha. Hasta que encuentra un cadáver y el inquisidor de la casa real la señala como principal sospechosa del asesinato.

¿Puede alguien que solo hace magia con pan salvar un reino? Sus únicos aliados son una maga loca que recorre la ciudad montada en un caballo muerto, un niño pobre y un hombrecito de jengibre. El mundo mágico está poco desarrollado, sabemos que existen magos menores y otros con talentos más poderosos, pero no es un libro de grandes personajes y los protagonistas te abandonan una vez cierras el libro.

Los escenarios no convencen y las aventuras caen en la rutina. La historia es buena y me encanta el humor, pero insiste en los mismos pensamientos y me cansa el pan. Las intrigas políticas suelen aburrirme y no ha sido una excepción. Para acabar, no me entusiasman los finales que resuelven la trama con un evento que podría haber sucedido en cualquier momento anterior. 

«No es nada heroico que uno termine haciendo el trabajo que nadie más hizo».

Otros libros de T. Kingfisher