El libro era mejor, Los Radley

Me sorprendió que el libro estuviera pasando desapercibido, pero no siento lo mismo con la película. No solo por los cambios creativos, apenas he conectado con Los Radley.

Reseña, Té para los fantasmas | Chris Vuklisevic

Traducción: M.ª Dolores Torres París | Editorial: AdN

SINOPSIS

Agonie es bruja. Félicité, pasadora de fantasmas. Un profundo silencio se ha interpuesto entre estas dos hijas de pastor durante treinta años. Sin embargo, la brutal muerte de su madre las obliga a reunirse de nuevo, muy a su pesar.

Para revivir sus últimas palabras, tendrán que encontrar al fantasma de su madre, por lo que se verán obligadas a recorrer juntas el pasado de esa mujer que amó a una y rechazó a la otra. Pero el fantasma de su madre no aparece por ningún lado, y los testigos de su vida, vivos o muertos, pintan un retrato extraño, incluso contradictorio.

¿Qué quería decirles antes de morir? ¿Quién era realmente esta mujer fragmentada y múltiple?

La búsqueda de la verdad llevará a las dos hermanas desde las calles de Niza hasta el desierto de Almería, desde el Valle de las Maravillas hasta los pueblos abandonados de la Provenza, y a las profundidades de los silencios familiares.

OPINIÓN PERSONAL

Después de 30 años sin verse, dos hermanas con dones mágicos se reúnen para buscar el fantasma de su madre. Félicité es pasadora de fantasmas y dice verdades que nadie quiere oír. Agonie (o Egonia) es una bruja con un solo diente incisivo, vomita polillas cuando habla y envejece todo lo que toca. Félicité fue una niña querida, Agonie padecía el rechazo y los arrebatos de cólera de una madre trastornada.

Su investigación paranormal amenaza con desvelar los secretos de la familia, las mentiras de su madre y lo que estaba a punto de revelar antes de morir. El presente se entremezcla con los recuerdos de años pasados y la rivalidad de dos hermanas a las que enfrentaron.

La voz narrativa pertenece a un hombre que investiga el extraño abandono de Bégoumas, el valle de las cosas extrañas, una majada embrujada que se vació el verano de 1956. El narrador habla a otro hombre que escucha y cuenta la historia en tercera persona, con saltos en el tiempo. También introduce divagaciones propias, que es la parte más pesada para mi gusto. A veces, cede la voz a una primera persona y, en contadas ocasiones, narra los hechos con poesía. No acabo de sentirme cómoda con el estilo.

Si a la historia le quitas la magia del té, los fantasmas y los dones de la familia, bien podría ser una peli de sobremesa, un drama familiar sobre mentes fragmentadas, hermanas del alma y los prejuicios de una sociedad que todavía quema a las brujas.

 

«Cuando estamos vivos, ocupamos los lugares que dejaron los muertos».

«A lo largo de nuestras vidas no somos una sola persona».

«Aunque nos pasemos la vida tratando de evitar el papeleo, al final es nuestro único vestigio en la tierra».

Reseña, La vegetariana | Han Kang

Traducción: Sunme Yoon | Editorial: Random House

SINOPSIS

Hasta ahora, Yeonghye ha sido la esposa diligente y discreta que su marido siempre ha deseado. Sin ningún atractivo especial ni ningún defecto en particular, cumple los requisitos necesarios para que su matrimonio funcione sin sobresaltos. Todo cambia cuando unas pesadillas brutales y sanguinarias empiezan a despertarla por las noches, y siente la imperiosa necesidad de deshacerse de toda la carne del frigorífico. A partir de ese momento, Yeonghye impondrá en casa una dieta exclusivamente vegetariana que su marido aceptará entre atónito y molesto. Este será un primer acto subversivo seguido de muchos otros que la llevarán a la búsqueda de una existencia más pura y despojada, más cercana a la vida vegetal, un lugar donde el poder erótico y floral de su cuerpo romperá las estrictas costumbres de una sociedad patriarcal y ultracapitalista.

Situada en Corea del Sur, La vegetariana es la historia de una metamorfosis radical y un acto de resistencia contra la violencia y la intolerancia humanas. Galardonada con el Premio Booker Internacional, esta bella y perturbadora novela catapultó internacionalmente a la que es una de las voces más interesantes y provocadoras de la literatura asiática contemporánea.

OPINIÓN PERSONAL

En palabras de su marido, Yeonghye es la mujer más corriente del mundo. Hasta que un día tira toda la carne y se hace vegetariana a causa de unas pesadillas. Su marido cree que es egoísta, que se comporta como una adolescente caprichosa por ignorar su oposición. Tras cinco años de casados, este punto de inflexión revela el pasado de una «esposa tradicional» que siempre ha hecho lo que se espera de ella, como una empleada del hogar.

Yeonghye convive con un hombre detestable que nunca se ha sentido cómodo con mujeres inteligentes, ricas, bonitas... Los detalles nimios que le molestan de su mujer dicen mucho de su personalidad y de su complejo de inferioridad. Pero Yeonghye no ha sido silenciada únicamente por su marido, ella fue educada con golpes en una familia hostil que permanece en sus vidas, marcando los límites. 

Entonces sucede, «otra persona me surge desde adentro y me devora». La opresión que siente en la boca del estómago, las ganas de gritas y la sensación de ahogo, son emociones que muchas hemos sentido y resulta inevitable dejarse arrastrar por sus pensamientos. 

El simbolismo de la novela, esa deriva entre vegetal, animal y humano, utiliza el erotismo como forma de expresión, un erotismo descarnado y a veces turbio. Pretende «documentar la vida diaria, monótona y desgarrada de la gente en la sociedad del capitalismo tardío», pero enseguida se distancia de la sociedad para hablar de temas introspectivos, como el control sobre uno mismo, la moralidad y el tratamiento de los trastornos mentales.

Personalmente no sé apreciar las florituras poéticas de la obra, aunque presume de un estilo sublime. La voz narrativa es quizá lo más interesante. El cambio de la primera persona a la tercera permite conocer otros puntos de vista y aporta profundidad a la historia familiar. El final es una pregunta abierta a nuestras propias conclusiones.

Reseña, El Señor de las Moscas: La novela gráfica | Aimée de Jongh, William Golding

Traducción: Carmen Criado | Editorial: Alianza

SINOPSIS

Durante la Tercera Guerra Mundial, un grupo de niños evacuados naufraga en una isla desierta de los Mares del Sur y se enfrenta allí con el desafío de reorganizar su vida en común, a partir de cero. Deberán reinventar la sociedad y escoger los mecanismos para vivir en común. Sus personajes principales son alegorías de los diferentes aspectos de la humanidad: Piggy, gordito y asmático, es el representante de la sensatez y el sentido común; Ralph es el defensor del orden y la civilización; Jack es el fanático y cabecilla de una horda de niños-cazadores, fascinados por la barbarie; Roger representa la crueldad y el sadismo sin límites; Simon encarna la bondad natural de la humanidad... Durante el día, exploran las playas deslumbrantes y paradisiacas. Pero por la noche son atemorizados por pesadillas de una bestia primitiva. Huérfanos de la sociedad, añoran todo lo que han perdido y deben forjar su propia manera de vivir; pero muy pronto el grupo se divide y sus inocentes juegos adquieren un giro peligroso. La aventura está servida.

Celebrando el 70 aniversario de la publicación de "El Señor de las Moscas", de William Golding, Aimée de Jongh firma el guion y las ilustraciones de la primera adaptación, completa y a todo color, de un clásico de la literatura universal que representa de forma magistral la lucha de la civilización contra la barbarie y la pérdida de la inocencia infantil.

OPINIÓN PERSONAL

No voy a extenderme en la historia, porque ya reseñé El Señor de las Moscas y este cómic es una adaptación increíblemente fiel. De hecho, la ilustradora comenta que «cada frase se ha tomado el original». Solo puedo añadir que el ritmo narrativo del texto adaptado es fluido y la evolución de los niños está bien resumida.

El apartado artístico es soberbio. Los paisajes se sienten vivos y los personajes expresan su carácter en cada trazo. Es una obra de gran belleza que inspira respeto hacia la novela. Ideal para conocer el clásico a grandes rasgos si todavía no lo has leído.

«—¡Estás rompiendo las normas!
—¿Qué importa?
—Es lo único que tenemos».

 

Reseña, Diario de una planta carnívora | Luis Eduardo García, Israel Barrón

Ilustraciones: Israel Barrón | Editorial: FCE 

SINOPSIS

Marceline es una planta carnívora que no entiende para nada a los humanos: ¿por qué huyen del sol y se cubren de la lluvia? ¿Por qué se quejan de todo? ¡¿Por qué no valoran más sus pies?! En cambio, ser una carnívora le parece más divertido: tienen sueños muy locos, devoran insectos y ríen a carcajadas de lo que hacen las personas cuando creen que nadie las mira; aunque no todo es bueno, también están esas asquerosas cucarachas come-plantas… o ese extraño brote que le salió un día. En este diario, la vida cotidiana se vuelve extraordinaria con tan sólo mirarla desde otros ojos.

OPINIÓN PERSONAL

Una planta carnívora escribe un diario en su nueva casa, donde convive con algunas plantas y tres personas. Marceline no comprende las costumbres de los humanos y anota los sucesos diarios en capítulos muy breves.

Las anécdotas de una planta pueden parecer anodinas, pero es un libro original, simpático y entretenido, con atisbos de terror y suspense. Contempla nuestra sociedad, siempre tristes y con prisas, así como los propios miedos de una narradora entrañable.

«Las mejores cosas del mundo son siempre un poco raras».

Reseña, La gente de arriba | Aura García-Junco

Ilustraciones: Sherezada Leyva Téllez | Editorial: FCE

SINOPSIS

La gente de arriba es un relato sobre la soledad, el abandono y la complejidad de las relaciones humanas. Una hija hereda, sin papeles, un departamento y los problemas vecinales de un padre lejano y ausente que vivía en un viejo edificio lleno de secretos, que está a punto de derrumbarse y arrastrar consigo al abismo a la protagonista. La asfixiante presencia de una enredadera así como la misteriosa aparición de “la gente de arriba” van entrelazado las historias y develando los secretos del pasado.

OPINIÓN PERSONAL

Eda lleva un mes viviendo en el piso heredado de su padre, con un gato que también era de su padre y vecinos ruidosos en el piso de arriba. Está enfadada porque piensa que para su papá «la lucha de clases era más importante que su familia», al mismo tiempo que critica la especulación con la vivienda y al capitalista que quiere comprar el inmueble.

Parte de la historia consiste en descubrir qué relación tenían los vecinos con su padre, y un narrador en segunda persona nos habla como si fuéramos Eda, una persona al límite que no llega a fin de mes y habita una casa sin papeles. 

La idea no está mal y los personajes funcionan, pero la forma me cuesta. El realismo mágico se apoya en objetos simbólicos, como el sonambulismo y la hiedra del piso, pero se acerca a lo onírico y acaba siendo una experiencia casi surrealista, no apta para todos los gustos. A tener en cuenta que el retrato social nos hunde el ánimo.

Las ilustraciones de Sherezada Leyva Téllez recuerdan en expresión a un cómic, con detalles y un estilo diferente que destacan el relato.

«El tiempo pasa distinto cuando trabajas de lunes a domingo frente a una computadora, sin apenas contacto con nadie que hable idioma humano».

«El dolor te ciega, pero eso a la vida no le importa porque no tarda en demandar algo de ti».

Reseña, Los monstruos de Rookhaven | Pádraig Kenny

Traducción: Pilar Armida | Ilustraciones: Alfredo Cáceres | Editorial: FCE

SINOPSIS

Hace cientos de años, los monstruos de Rookhaven llegaron a un acuerdo con los pobladores: mientras éstos les abastecieran suministros, ellos se mantendrían alejados de la aldea; para sellarlo, se conjuró un hechizo impenetrable alrededor de su mansión. Un día, una falla en el encantamiento les permite a los hermanos Jem y Tom adentrarse, sin querer, en el territorio prohibido de los monstruos, y con ello se abre una puerta que debía permanecer cerrada. Ahora que la armonía entre humanos y monstruos se ha roto, algo buscará iniciar una guerra en la que todos corren peligro, ¿lograrán darse cuenta a tiempo para detener a esa fuerza siniestra a la que hasta los mismos monstruos temen?

OPINIÓN PERSONAL

Un encantamiento mantiene la Casa de los Rookhaven a salvo. Nadie puede entrar y nadie puede salir. Humanos y monstruos respetan el Pacto de no cazarse unos a otros. Pero dos niños del mundo exterior han encontrado la casa a través de una brecha. «Y los humanos, como es su costumbre, tienen el terrible hábito de causar desastres por donde van».

La primera mitad de la novela presenta a los miembros de la familia, los vecinos de la aldea y las peculiaridades de la casa. Abundan las escenas inquietantes y las señales de peligro ponen los pelos de punta. Sin embargo, los monstruos y sus dones llegan a ser entrañables. Excepto Piglet, del que solo sabemos que vive encerrado y que siempre tiene hambre.

La segunda parte introduce una nueva amenaza y conocemos mejor la historia de Mirabelle, la niña monstruo. La acción me ha aburrido, quitando un par de momentos emocionantes, y los hermanos están ahí para que funcione el hilo principal. Pero la estructura narrativa es sólida y el mundo monstruoso me ha fascinado.

Destaco su ambientación y el mensaje: la importancia de crear comunidad.

Reseña, Soy toda oídos | Kim Hye-jin

Traducción: Irma Zyanya Gil Yañez, Minjeong Jeong
Ilustración de cubierta: Lorena Rivega | Editorial: las afueras

SINOPSIS

Haesu Im es una terapeuta de éxito y colaboradora de un popular programa de televisión. Pero cuando hace un comentario negativo sobre un personaje público que más tarde se suicida es condenada al ostracismo, despedida de su trabajo y acosada en redes sociales.

Apartada de su mundo anterior, vaga de noche por las calles de la ciudad por miedo a ser reconocida hasta que un día tiene un encuentro inesperado con Sei, una niña que intenta alimentar a un gato callejero, un ser herido por la vida al igual que ellas.

Alternando estos paseos, conversaciones y cartas que la protagonista escribe pero nunca llega a enviar, la autora coreana vuelve a emplear su prosa minimalista como un bisturí, para presentarnos un triángulo de personajes atrapados en el destino del otro, en busca de reparación y de un lugar seguro en un mundo hostil.

OPINIÓN PERSONAL

Haesu Im es una terapeuta con quince años de experiencia, pero desde hace un año, vive escondida, rota por dentro. Un actor se suicidó después de que ella lo criticase sin conocerlo en un programa de televisión y «el alcance de la indignación pública» ha convertido a la agresora en la víctima. La mujer ha perdido todo y a todos. 

Tras meses de aislamiento, su primer contacto con el mundo es una niña de 10 años y un gato callejero. Los tres (mujer, niña y gato) se encuentran en una mala situación, son frágiles y están solos.  Inesperadamente, Haesu Im se ve reflejada en sus amigos y reflexiona sobre la culpa y el poder de las palabras. ¿Se puede ayudar a una persona que no quiere dejarse ayudar? ¿Es mejor hablar o callar, ser toda oídos?

La historia actual se entremezcla con las cartas que escribe y que nunca envía, mensajes en los que deja salir pensamientos y emociones. La mujer intenta comunicarse con familiares, compañeros de trabajo y otras personas afectadas, reconstruyendo su versión de los hechos a través de preguntas y disculpas que nunca le parecen suficientes.

Su caso es particular, pero salvando las distancias es fácil empatizar con los sentimientos de culpa, el victimismo y la autocompasión. Muchos hemos caído en ese camino sin salida y los consejos realistas no eran lo que esperaba escuchar, aunque su lectura me ha ido llenando de sensaciones buenas. A pesar de lo agridulce, es un canto a la amabilidad.

 

«Lo que unos llevan consigo hasta la muerte, otros lo descartan con facilidad».

«¿Crees que las cosas van a mejorar si te mantienes callado?»

Reseña, Paint | Lee Hee-Young

Traducción: Álvaro Trigo Maldonado | Editorial: Gran Travesía

SINOPSIS

Los padres tienen cientos de expectativas para sus hijos, pero ¿alguna vez les hemos preguntado a ellos cómo serían sus padres ideales?

En un futuro cercano, el índice de natalidad es cada vez más bajo. Para incentivar los nuevos nacimientos, el estado crea un centro de crianza para niños cuyos padres no quieren asumir su paternidad. Allí los educan y crecen. Cuando cumplen trece años los chicos pueden elegir a sus nuevos padres después de entrevistar a los candidatos.

El protagonista, Janu 301, es un chico maduro y reflexivo de dieciséis años criado en el Centro NC establecido por el estado. Como todos los chicos del centro, tiene derecho a entrevistar y elegir entre los futuros padres que visitan la institución con el fin de adoptar.

Desde que cumplió doce años, Janu 301 ha estado entrevistándose con padres candidatos año tras año. Sin embargo, siente que todos están interesados únicamente en recibir los beneficios sociales del gobierno a través de la adopción, pero que carecen de un anhelo sincero por tener hijos. A Janu 301 no le queda mucho tiempo para decidir, si no lo hiciera tendrá que abandonar el centro como huérfano y ser un paria social. ¿Podrá encontrar a sus padres?

OPINIÓN PERSONAL

En los últimos tiempos, cada vez más gente evita tener hijos. Para fomentar la natalidad, el gobierno se responsabiliza de la crianza de los NC (niños de la nación) y da subsidios por adoptar. Los niños eligen a sus padres adoptivos a partir de los 13 años y pueden volver al centro para su readopción. Pero si no encuentran familia antes de los 19 años, el estigma de haber crecido en un centro les acompaña el resto de su vida.

Durante las primeras páginas, detalla cómo funcionan los centros y dedica menos párrafos a describir una sociedad distópica parecida a la nuestra. El protagonista es un adolescente de 17 años que pasa sin pena ni gloria en una trama peculiar. El resto del elenco es igual de agradable, con alguna historia secundaria de relleno.

El centro de crianza plantea dilemas interesantes sobre la paternidad y la adopción, pero es un desarrollo vago y en muchos aspectos parece escrita en otra época, además no se atreve a tocar según qué temas. Por otro lado, se lee en un suspiro y hace pensar en el significado de la familia, con una buena reflexión final en torno a la discriminación.

  

«Antes de echarle la culpa a alguien, quizás uno debería pensar en qué les ha hecho actuar de esa manera».

«A veces, las ideas pueden llegar a cambiar el mundo».

«Nadie puede estar totalmente preparado para ser padre de antemano. Porque la relación entre padres e hijos es algo que se construye».

Los bordes | Angelo Tijssens

Traducción: Maria Rosich | Diseño de colección: Raúl Lázaro | Editorial: Dos Bigotes

SINOPSIS

En la costa belga, entre edificios a medio construir y solares abandonados, un joven regresa a su ciudad natal, donde se cita con el hombre que fue su primer amor y con el que descubrió el sexo. En la intensidad del reencuentro, reaparecen los amargos recuerdos de la infancia y la adolescencia, las dudas, las inseguridades y, sobre todo, las huellas —todavía presentes— de la violencia ejercida por una madre que acaba de fallecer.

De contenido semiautobiográfico y prosa certera, Los bordes es la sobrecogedora primera novela del escritor Angelo Tijssens, autor junto al cineasta Lukas Dhont del guion de Close, película ganadora del Gran Premio del Jurado en el Festival de Cannes en 2022 y candidata al Óscar. Con un universo literario próximo a los de Ocean Vuong y Douglas Stuart, Tijssens nos muestra a un niño marcado por el miedo, a un adolescente que descubre sus impulsos y a un adulto que ya no se atreve a pedir amor.

OPINIÓN PERSONAL

Tras la muerte de su madre, el hijo regresa para arreglar el papeleo y aprovecha el viaje a la costa para reunirse con su primer amor. Después de varios años, retoman el contacto y recuerdan cómo eran las cosas antes de que el protagonista se fuera.

El narrador es cambiante: escribe en primera persona, pero nos cuenta en segunda los recuerdos de su infancia, estableciendo una distancia con los malos tratos que recibió cuando era un niño. Los diálogos aparecen dentro de las descripciones o sin guionizar, un estilo que me cuesta. Son palabras arrojadas sin orden sobre el papel, retazos de viejas heridas, aunque me gusta su crudeza en los párrafos más extensos.

No es un libro romántico sobre el tiempo perdido y la aceptación de uno mismo. El protagonista explora, o más bien deambula, en su propia identidad durante una época de absoluto rechazo y suceden momentos turbios durante sus escarceos con otros hombres. De los demás, sabemos poco o nada.

«No hablar sobre cicatrices se ha convertido en algo instintivo para mí».

«Debería haber dejado las cosas y el tiempo como estaban y no buscar lo que quedaba, porque lo que se ha ido no se puede traer de vuelta como si nada».

Mago menor | T. Kingfisher

Traducción: Mercedes Guhl | Diseño de cubierta: Ursula Vernon | Editorial: Gran Travesía

SINOPSIS

Oliver era un insignificante mago menor. Sólo conocía tres hechizos: uno de ellos no servía más que para controlar su alergia a la caspa de armadillo y otro para atar los cordones de los zapatos. Aunque sólo tenía 12 años, era el único mago de una aldea en la que hacía mucho tiempo que no llovía. Por eso, Oliver y su armadillo son enviados con la misión de traer de vuelta la lluvia. Armado con sus tres hechizos, nuestro héroe no tiene la menor idea de lo que le espera. Oliver era un insignificante mago menor. Por desgracia, era la única opción que tenían.

«Cuando la bondad provenía de fantasmas asesinados y cerdos extraviados, y los adultos que se suponía que debían ayudarle eran monstruos que bien podían hacerse pasar por hombres… ¿qué debía hacer él? Nada de eso estaba bien. Cuánto le gustaría que el mundo fuera diferente».

OPINIÓN PERSONAL

Oliver es un mago menor de doce años que emprende un viaje hacia la Sierra de la Lluvia para llevar la lluvia a su pueblo. Su predecesor también hizo el viaje, pero el mago «era un viejo senil» cuando Oliver lo conoció y el niño controla tres hechizos insignificantes. Para suerte de todos, cuenta con los consejos de su animal familiar: un armadillo que habla y el verdadero protagonista de esta historia.

Las primeras páginas se hacen aburridas, repiten los pensamientos de un «mago insignificante» que viaja prácticamente solo. El camino se vuelve monótono aunque pronto incorpora personajes secundarios, todo parece relleno y no diferencio esta novela de otras historias. Las aventuras y peligros no sorprenden, es un escenario bastante limitado. Solo me interesaba el final, los hechizos de los magos menores y el mundo mágico de los Pastores de Nubes.

A pesar de las escenas sangrientas y la crueldad de los malos, es un libro juvenil con valores. De hecho, Oliver representa que algo «menor» puede ser igual de bueno y que la presión social nos incita a hacer cosas que no haríamos fuera de un grupo.

«Las preguntas son lo que hace girar al mundo».

Otros libros de T. Kingfisher

Historias Phantasticas II

Ilustración de cubierta: Marta Lopez | Editorial: El Transbordador

SINOPSIS

Hay otros mundos posibles. Mundos en los que lo nada es lo que parece, y la realidad se esconde detrás de mil capas de engaños; mundos en los que lo veraz se repudia; en que el terror se abre camino a plena vista; mundos de fantasía en los que poder empezar nuevas historias y otros en los ya no quedarán historias por contar.

En estas páginas acechan criminales que se esconden tras una pantalla para explicar su realidad, extraños ritos capaces de conceder dones, esperanzas, peligrosos visitantes, apuestas, éxitos y fracasos.

Esta segunda compilación de relatos fantásticos, nacida de la colaboración entre la escuela online de escritura de ciencia ficción, fantasía y terror Phantastica, la revista Windumanoth y la editorial El Transbordador, os ofrece un escaparate de la rica y diversa literatura de género actual. Encuentra los límites de la imaginación entre estas páginas y atrévete a cruzar el umbral hacia algo nuevo.

OPINIÓN PERSONAL

Catorce relatos que nos llevan de la fantasía al terror, a veces en tono humorístico. La calidad narrativa de los escritores es notable y algunos conceptos novedosos nos dejan con ganas de una obra más extensa. En el imaginario encontramos criaturas clásicas, pero otros monstruos son reales, de los que caminan entre nosotros.

A continuación resumo brevemente cada relato por si fuera de interés.

• El coleccionista de almas de César Mallorquí

Jorge apuesta un dinero que no es suyo durante una partida de póker, ¿apostaría su alma inmortal? El coleccionista de almas es una historia conocida que hace sonreír por esa “familiaridad” con el giro esperado.

• ¿Unas croquetas? de Virginia Orive de la Rosa

Leire vive en el caserío heredado de su abuela, le gusta la soledad y preparar croquetas. Cuando recibe una visita nocturna, conocemos el fatal desenlace, pero introduce un segundo género literario para que las pistas no sean suficientes y lo predecible tenga un toque especial.

• ¡Correo urgente! de David Moya

Morado Berenjena se presenta al examen para ser cartero. Desde pequeño, sueña con formar parte de la élite postal que hace entregas en el mundo humano, a través del salto dimensional. Y sus desventuras son una dosis de humor y peligros que me han tenido riendo. Mi favorito de la antología, lo que he podido disfrutar.

• El último olivo de David Mancera

Tamara es una botánica a bordo de La Buenos Aires, una de las ochocientas naves que viajarán hasta el sistema estelar más cercano al Sol. En la nave generacional, Tamara utiliza una computadora para investigar el pasado de un olivo centenario en una Tierra moribunda. La nostalgia hacia lo que estamos perdiendo es una visión poética y dolorosa.

• Esperando a Toni di Luca de María Pealva

El niño elegido demuestra su habilidad especial al hombre que viene en una moto y se hace mayor. La explicación de los poderes es ligeramente confusa, pero la forma de la madurez se entiende y tiene un poso que me agrada.

• El Búho de Víctor M. Vila

Manuel era un miembro respetable de la sociedad, pero su situación lo ha llevado a usar la Progresión para entregar paquetes a sus objetivos. Su poder le permite ver lo que va a pasar y cuenta con la ayuda de sus seguidores, que lo llaman El Búho. Pero su futuro peligra: ella puede usar la Regresión para ver quién deja el paquete. 

La construcción del mundo me ha parecido fascinante, te deja con ganas de leer una novela basada en una premisa tan buena. Salvando las distancias, me ha recordado lo que sentí al leer Así se pierde la guerra del tiempo.

• Un pedazo de su alma de Juan Luis Muñoz Villar

Una mezcla inquietante entre el programa MasterChef y la película Ratatouille, con un toque de terror basado en los recuerdos. No esperaba la carga emocional de la protagonista y en ese sentido, deja con mal cuerpo.

• Querido Matías de Daniel Lázaro Iglesias

Una madre escribe cartas a su hijo durante años. Matías abandono su pueblo natal, una aldea perdida en las montañas, para ir a la universidad. En las cartas, describe su relación con los religiosos del pueblo y las consecuencias de salirse del rebaño. Los secretos de la familia son turbios y enseguida intuimos lo que está por venir. El guiño a ese viejo clásico será satisfactorio para sus fieles.

• La postnudista de David Aguirre Molins

Imagina que nadie se muestra como es, que todos escondemos nuestras verdaderas emociones y que ser natural es visto como algo extravagante. Creo que el concepto de postnudista se queda a falta de desarrollo, pero es un planteamiento interesante.

• Juguetes de J.C. González

Una niña juega con trozos de loza que ha encontrado en el suelo. Mientras, observa el lugar sucio en el que se encuentra y recuerda cómo ha llegado aquí. Es un relato corto que menciona lo ocurrido y deja lo más desagradable a nuestra imaginación. El terror, cuando es real, incomoda y revuelve el estómago.

• Las botas de goma negra de Toni Cifuentes

Dos niños imitan a sus padres como parte de un juego, hasta que encuentran unas botas de goma en el armario del dormitorio. Se queda inconcluso y refleja cómo la inocencia puede ver normales cosas que no lo son, un recurso que funciona.

• De vocaciones y vacaciones de Celia López Monreal

Gregorio es un cambiaforma destinado en la Tierra. Su trabajo consiste en reclutar humanos que salven un mundo mágico y Claudia es una posible candidata. Me ha gustado la parodia de ese tipo de novelas, así como el retrato de una generación con ansiedad y tendencia a crear conspiraciones. Es puro cachondeo y tiene su gracia.

• Cronosueños de Jordi Escoin Homs

Dos galactomarines necesitan un código para comunicarse con su nave nodriza mientras la colonia humana del planeta es invadida por alienígenas. Me convencen la ambientación y el bucle, es un concepto extraño que da para más páginas y más profundidad de los personajes.

• Condiciones blasfemas de Javier Ignacio de la Iglesia

El manuscrito de un médico forense y dos bitácoras personales arrojan luz sobre las desapariciones simultáneas sin resolver que tuvieron lugar en 1816, en el antiguo castillo de Hollstadt. Su estilo recuerda en forma y en contenido a un gran clásico, y busca sorprender con un pequeño giro.

El eterno marido | Fiódor M. Dostoievski

Traducción: Fernando Otero Macías | Editorial: Alba

SINOPSIS

Velchanínov, cerca ya de los cuarenta, es «un hombre que había vivido mucho, y a lo grande»: rubio, apuesto, culto y galante, ha dilapidado ya dos herencias y se encuentra en San Petersburgo para resolver un litigio a pro-pósito de una tercera. Es también hipocondríaco y sueña que «una muche-dumbre enorme» se junta en su piso para acusarle de un crimen. De pronto reaparece en su vida un antiguo amigo al que hacía nueve años que no veía y con cuya mujer, ahora difunta, tuvo una larga aventura: Trusotski, un funcionario triste y calvo, alcoholizado, que se presenta como «un hombre hundido, pero no hundido sin más, sino radicalmente hundido». El hecho de que Trusotski tenga una hija de unos ocho años, visiblemente maltratada, despierta en Velchanínov el deseo de salvarla y de expiar así «toda mi exis-tencia anterior, hedionda y baldía». Pero la relación entre los dos hombres se debate entre el rencor y la generosidad: sus diálogos, a veces violentos, a veces cómicos, siempre tensos, están llenos de excusas y medias verdades, cuando no de escupitajos y gestos peligrosos. 

El eterno marido (1870), escrita entre El idiota y Los demonios, en la época de su madurez creativa, gira en torno a un lema característico de Dostoievski: «El monstruo más monstruoso es el monstruo con buenos sentimientos». A partir de aquí, no puede esperarse más que una novela en la que todo es «ansioso y febril», pero en la que también hay lugar para la distancia y la parodia.

OPINIÓN PERSONAL

Velchanínov es un hombre «lejos de la juventud, que había vivido mucho, y a lo grande». Los años le han dado un nuevo punto de vista y es víctima de una grave hipocondría: los actos que cometió en un pasado remoto ahora le parecen crímenes. Su vanidad se resiente al pensar en las vidas que ha deshonrado por diversión, y lo peor de todo es que no puede dejar de comportarse así.

Quisiera abandonar San Petersburgo, pero un pleito por la herencia de unas tierras lo ata a la ciudad. Y es aquí donde se reencuentra con Pável, un viudo al que no ha visitado durante nueve años. Su relación es ambigua y extraña. Velchanínov y Pável son dos hombres atormentados por las «deudas pendientes»: la hija de Pável y su difunta esposa, la única mujer a la que parece que Velchanínov ha amado.

¿Lo sabe el eterno marido? Un protagonista de moral relajada se mueve en un mapa reducido buscando la respuesta a esa pregunta. El tono insolente de los personajes resulta teatral, son dos gruñones que se hablan a gritos, echándose en cara medias verdades. Las dudas y la rivalidad se mantienen hasta las últimas páginas, que no resuelven nada, como si algunos rasgos de personalidad fueran inevitables.

La primera mitad me atrapa con mayor acierto, porque los «bailes de salón» no me ofrecen la misma carga emotiva. Se hace raro en muchos apartados, pero encuentro puntos de interés que me han gustado.

«Uno bebe de su propia tristeza, y es como si se embriagara con ella».

Otros libros de Fiódor Dostoievski

Reseña, El curioso caso de Benjamin Button | F. Scott Fitzgerald

Traducción: Maite Fernández | Ilustraciones: Rosie Shann | Editorial: Nórdica Libros

SINOPSIS

Escrito por el autor estadounidense F. Scott Fitzgerald y publicado por primera vez en la revista Collier's el 27 de mayo de 1922, fue publicado dentro del libro Tales of the Jazz Age.

Fitzgerald se inspiró en un comentario de Mark Twain. Benjamin Button nace con una extraña enfermedad, que provocaba que naciera con 80 años y fuera rejuveneciendo con el paso de los años. Una afección que existe en la realidad bajo el nombre de progeria o síndrome de Hutchinson-Gilford.

OPINIÓN PERSONAL

Benjamin Button nace en 1860, en el hospital privado para damas y caballeros de Maryland, con una extraña enfermedad: el recién nacido es un viejo de unos setenta años de edad. A los médicos les parece vergonzoso y su padre, un caballero sureño parte de la aristocracia, se muestra indignado con su hijo. 

En los primeros años, la relación padre-hijo es forzada y de su madre no sabemos nada, porque el relato ha envejecido mal. Los personajes son machistas y racistas. En lugar de envejecer, Benjamin Button se vuelve más joven y su primer amor, que lo enamora cuando era un viejo, deja de atraerlo cuando la mujer es vieja.

La premisa me parece interesante y original, más en la época, pero no veo el sentido y el desarrollo me desagrada. Ambientada en años de guerra, no dejo de buscar una metáfora en la madurez, que encuentro a medias.

Otros libros de F. Scott Fitzgerald

Hermana | Jon Fosse

Traducción: Cristina Gómez-Baggethun | Ilustración de cubierta: Alberto Gamón | Editorial: Nórdica Libros

SINOPSIS

Un niño de cuatro años vive con su madre, su padre y una hermana un año menor que él. Viven en una zona rural cerca del mar. El niño explora el mundo que lo rodea, solo y con su hermana, pero su madre los lleva constantemente a casa, quien tiene una relación algo confusa con su papel de cuidadora. A primera vista, la historia es sencilla, pero también plantea cuestiones esenciales sobre la existencia.

Con detalles vívidos y conmovedores, Jon Fosse captura los pensamientos y reflexiones del joven. Sus observaciones, anhelos, soledad y lo profundamente inexplicable se transmiten con precisión lingüística.

Este es un pequeño y hermoso libro que atraerá tanto a jóvenes como a adultos.

OPINIÓN PERSONAL

Un niño en pijama mira el fiordo, despierto en medio de la noche. Su madre se enfada cuando lo encuentra ahí, pero el niño no entiende, el niño solo quiere salir, explorar el mundo y bajar al mar con su hermana. Él tiene cuatro años y ella, tres.

No hay más historia. El relato es el punto de vista de un niño de cuatro años, con una prosa casi poética y un ritmo que adormece. Apenas sin diálogos, se centra más en los pensamientos recurrentes del niño, las cosas que nos pasan desapercibidas y su obsesión por bajar a la playa. Presenta a los adultos como una barrera que nos protege de los peligros del mundo.

Tiene su encanto, pero sabe a poco.

Reseña, El último asesinato en el fin del mundo | Stuart Turton

Traducción: Marta Rebón | Diseño de cubierta: David Mann | Mapa: Emily Faccini | Editorial: Ático de los Libros

SINOPSIS

Fuera de la isla no hay nada: una niebla que mata todo lo que toca destruyó por completo el mundo. En la isla, sin embargo, ciento veintidós aldeanos y los tres científicos que los gobiernan viven en un paraíso idílico gracias al sistema de seguridad que los protege de la niebla.

En la isla, los días son plácidos y los isleños viven felices pescando y cultivando la tierra hasta que, para horror de todos, descubren que uno de sus tres amados científicos ha sido brutalmente asesinado. Y eso no es todo: el asesinato ha desencadenado una cuenta atrás que hará que, si el crimen no se resuelve en las próximas 107 horas, el sistema que los protege se desactive y la niebla inunde la isla y acabe con todos los que están en ella.

Para colmo, el sistema de seguridad ha borrado la memoria de todos los lugareños sobre lo que pasó la noche del asesinato, así que ¡uno de ellos es un asesino y ni siquiera lo sabe!

Solo tienen 107 horas para encontrar al culpable y salvarse, y el tiempo no deja de correr.

OPINIÓN PERSONAL

«La niebla mata todo lo que toca. Por desgracia, cubre toda la Tierra, excepto nuestra isla y casi un kilómetro del océano que la rodea».

Hace noventa años, aparecieron sumideros y brotó una niebla negra que acabó con la vida en la Tierra. Niema, la científica jefa de un laboratorio llamado Instituto Blackheath, convocó a los supervivientes a una pequeña isla griega, donde 127 científicos levantaron una barrera capaz de contener la niebla.

El último resquicio de humanidad es un pueblo aislado de 122 personas, pero los lugareños que habitan la isla mueren al cumplir sesenta años. De los científicos que permanecieron en Blackheath, solo quedan tres ancianos que, a diferencia de los demás, envejecen despacio y nunca enferman. También son los únicos que no respetan el toque de queda y exploran los alrededores con aprendices para rescatar la tecnología de una isla en ruinas.

Cuando uno de los científicos es asesinado, el sistema de seguridad borra la memoria de los lugareños y desactiva la barrera que los protege de la niebla. Quedan 107 horas para la extinción de la humanidad y el único modo de salvar la isla es encontrar al asesino.

Los sospechosos están señalados desde el principio, pero ignoramos los motivos y consecuencias del crimen. El trabajo de investigación recuerda a las novelas de Sherlock Holmes, que tantas veces mencionan como referencia; las pistas conducen a conclusiones enrevesadas y nuevos misterios, se mueven por todo el mapa en poco tiempo. Pensaba que no podría alargar el suspense tantas páginas, pero el ritmo narrativo maneja bien los tiempos, engancha a las pocas páginas y entretiene hasta las últimas.

No se trata de resolver el caso, sino de conocer el funcionamiento de la isla, las historias personales de las familias protagonistas y descubrir los secretos de los científicos. Inesperadamente es un relato social y moral que critica los poderes que controlan el mundo, la naturaleza violenta del ser humano y las injusticias de una sociedad en camino a la extinción. Es una distopía postapocalíptica que no inventa conceptos nuevos, pero los recoloca en una trama original.

El narrador es Abi, una conciencia colectiva que puede ver todo lo que sucede a través de los personajes e interactuar mentalmente con cualquiera. «La intimidad es un concepto de escaso valor cuando naces con una voz en la cabeza que oye tus pensamientos». Aunque es una historia desde su punto de vista, la voz protagonista recae en Emory, la única lugareña que se hace preguntas, desafía a los ancianos y lo cuestiona todo. 

Cuenta lo clásico de manera diferente y original. Conmigo ha funcionado. 

«No podemos llamarnos buenas personas si nos quedamos de brazos cruzados y dejamos que sucedan cosas terribles».

Cada noche a las nueve | Julian Gloag

Traducción: Olalla García | Imagen de cubierta: Mille Rose | Editorial: Impedimenta

SINOPSIS

Una obra maestra del gótico moderno. Una historia sobrecogedora sobre siete hermanos cuya madre muere y la entierran en el jardín para mantener unida a la familia.

En el número 38 de Ipswich Terrace, un reloj de bolsillo cae marcando las 5:58, hora exacta de la muerte de Madre, momento en que los siete hermanos Hook se convierten en huérfanos. Sin más familia a la que acudir, sin amigos, los niños Hook deciden enterrar el cuerpo de su madre en el jardín y llevar una vida en apariencia normal: van a clase, hacen la compra, cobran los cheques del banco y, por supuesto, rezan a Madre cada noche a las nueve. Pero esta rutina se ve alterada con la llegada a sus vidas de un extraño que dice ser su padre. ¿Es de verdad este hombre el padre de los siete huérfanos? Y, de ser así…, ¿qué otros secretos les ocultaría Madre? Cada noche a las nueve es una joya de la literatura de suspense que da una vuelta de tuerca al clásico gótico familiar, combinándolo con un hálito de drama visceral que emocionó a toda una generación de lectores.

Una obra fundamental de la literatura gótica contemporánea, que orbita entre el fervor religioso y la idolatría asesina de El señor de las moscas y el thriller asfixiante de La semilla del diablo. 

OPINIÓN PERSONAL

«En un instante, su querida Madre se había convertido en un objeto que solo suscitaba silencio y extrañeza».

La sinopsis insinúa el libro entero y no se deja ninguna sorpresa. Madre ha muerto y siete niños han quedado huérfanos. La mayor tiene trece años y el más pequeño, cuatro. Los siete entierran a su madre en el jardín y ocultan la muerte para evitar el orfanato.

Los niños son personajes macabros desde el principio. Tan pronto muere su madre, se comunican con ella como si Diana fuera una médium y celebran asambleas para juzgar sus pecados, una referencia a El Señor de las Moscas. Por comentarios de los niños y las descripciones de su rutina, sabemos que Madre despreciaba al médico y la escuela pública, e inculcó valores religiosos a los niños.

«En esta casa nunca ha ido bien nada, esa es la verdad». ¿Qué sucede cuando los niños pierden su única figura de autoridad? En cuestión de horas, convierten su hogar en una especie de dictadura religiosa. Los vecinos no parecen sospechar de lo que está sucediendo en el número 38 y algunas situaciones desafían la credibilidad o tienen pocas consecuencias.

Pocas escenas tienen lugar fuera de la casa, lo justo para que los niños vayan a la escuela o se relacionen con adultos que también son turbios. No he conectado con ninguno, aunque el relato se centra en Hubert, un niño de nueve años que parece el más sensato. Contemplamos la evolución de la familia desde su punto de vista y él mismo acaba comportándose de un modo cuestionable.

La segunda mitad de la novela, con la entrada de otros personajes, me parece mejor desarrollada, pero en general es un libro predecible que me deja como estaba. 

La jaula | Alberts Bels

Traducción: Rafael Martín Calvo | Ilustración de cubierta: Beatriz Costo | Editorial: Automática

SINOPSIS

Edmunds Bērzs, un arquitecto de éxito, desaparece repentinamente sin dejar rastro durante el trayecto de regreso a su casa en Riga, después de haber ido a visitar la granja de sus padres. Nadie sabe si se ha fugado voluntariamente o si ha sido víctima de un crimen.

Su mujer, Edīte, se encarga de que se inicien las investigaciones policiales, que enseguida parecen llegar a un punto muerto. No hay señales de Bērzs ni indicios de su paradero, tampoco pruebas de si está vivo o muerto. En el transcurso de la búsqueda, el inspector Valdis Strūga, responsable del caso, se sentirá cada vez más vinculado al desaparecido y se verá sumido en un proceso de introspección y análisis de su propia vida.

Publicada originalmente en 1972, La jaula es un clásico de la literatura letona. Un extraordinario relato psicológico y de suspense escrito por uno de los novelistas letones más destacados. Muchos han interpretado La jaula como una alegoría de la opresión soviética pero, ante todo, esta novela nos invita a reflexionar sobre el sentido de la libertad individual.

OPINIÓN PERSONAL

Edmunds Bërzs, un arquitecto de renombre, no ha vuelto de la casa de campo de sus padres. Después de ocho años de matrimonio, las dudas y el miedo carcomen a su esposa. Edïte teme un accidente o una infidelidad, y denuncia su desaparición en la División de Investigación Criminal.

A medida que Valdis Strüga interroga a los conocidos del arquitecto, descubrimos que la convivencia no era tan idílica y que Edmunds sentía «apatía en lo referente a cualquier asunto que no fuese su trabajo». 

No es la clásica investigación que llena páginas con indicios y sospechas policiales, más bien cuenta las biografías y rutinas de los personajes, con largas descripciones de lo cotidiano. Es un retrato de las clases acomodadas y las ambiciones de la clase media, de nuestros lazos con un sistema que condiciona nuestras aspiraciones.

El libro puede dividirse en dos partes: las vidas que investiga Strüga y la reflexión filosófica que da título a la obra. La primera era necesaria para dar pie a la segunda. Y si bien las dos han sido de mi agrado, siento que no casan del todo. Una es más costumbrista y mundana, mientras que la otra es casi un ejercicio metafórico.

Una soledad que no sugiere nada nuevo, aunque en conjunto nos invita a cuestionar nuestras convicciones y puede resultar de interés.

«En ocasiones, razonaba que todas las desgracias del mundo provenían de la costumbre humana de comparar».

«Quien es fuerte, rompe los barrotes. Quien carece de fuerza, bromea sobre los barrotes. Quien es fuerte, destruye la jaula. Quien carece de fuerza, inventa una filosofía de la jaula porque esa resulta la única manera de sobrevivir en ella».

El viejo incendio | Elisa Shua Dusapin

Traducción: Andrea Daga | Ilustración de cubierta: Kattia Jardín | Editorial: Automática

SINOPSIS

Tras quince años separadas, Agathe, guionista en Nueva York, vuelve a encontrarse con Véra, su hermana pequeña y afásica, en la casa familiar del Périgord en la que han crecido. Han acordado su venta y tienen nueve días para vaciar el lugar de objetos, muebles, ropa, libros. Las piedras de los muros antiguos servirán para restaurar el palomar vecino, devastado por un incendio que ocurrió hace más de un siglo. Véra se comunica con su hermana por escrito, mostrándole la pantalla del móvil. En esos días de reencuentro con el pasado, Agathe descubre que su hermana ha cambiado. Ella es quien ha cuidado de su padre hasta su muerte. Ahora es una mujer que cocina con agilidad, independiente, y Agathe no sabe bien cómo relacionarse con ella.

La Dordoña francesa es el escenario de la cuarta novela de Elisa Shua Dusapin, la más personal de la autora hasta la fecha. A través de una mirada precisa y certera, rebosante de dulzura, Dusapin nos habla de la memoria familiar y de la violencia de los sentimientos entre dos hermanas que el tiempo y el silencio había separado. 

OPINIÓN PERSONAL

«Mi hermana y yo juntas por primera vez desde la muerte de mi padre, hace cinco años».

Agathe se marchó a Estados Unidos cuando tenía quince años. Su madre abandonó a sus hijas pequeñas y, con los años, Agathe también ha perdido el contacto con su padre y su hermana Véra. Lejos de una familia que ha olvidado, se ha convertido en una dialoguista de éxito: el último guion que ha escrito ha recibido un premio en un festival italiano.

Tras la muerte del padre, las hermanas firman la venta de la casa familiar, y la hija mayor vuelve unos días para vaciarla juntas. El tiempo que pasan juntas, Agathe recuerda los sucesos que la distanciaron de su antiguo hogar y a su novio Irvin, que la espera en Nueva York. Mientras que aquí, vuelve a verse con Octave, un vecino que está restaurando el palomar que se quemó hace cien años.

El viejo incendio es un drama familiar con pocos protagonistas. Agathe redescubre a su hermana Véra, una niña con afasia a la que siempre tenía que proteger. ¿Serían amigas si no fueran hermanas? Las dos guardan secretos, pasados y presentes, que la convivencia expone a la luz. 

El declive de un vínculo infantil que parecía irrompible y sentir que le debe algo a su sangre describen el fondo poco profundo de la novela. El final es tan inconcluso... Me faltan páginas.

Las luces azules | Jennifer Johnston

Traducción: Lucía Barahona | Ilustración de cubierta: Cinta Fosch | Editorial: Automática

SINOPSIS

Constance Keating ha llevado una vida de exilio interior, alejada de su familia y de Irlanda. A los cuarenta y cinco años, y después de haber dado a luz a su hija, recibe la noticia de que se está muriendo. Constance decide entonces regresar a su casa de la infancia en Ballsbridge, un próspero barrio de Dublín, para morir a su manera: no quiere luchar contra la enfermedad en un hospital, para gran consternación de su hermana Bibi, que ha aceptado cuidar del bebé.

A lo largo de este doloroso proceso, Constance repasa su vida alternando el lento declive del presente con episodios del pasado: la negativa adolescente a participar en el vaivén social de la clase media-alta, el rechazo al matrimonio, la salida del Trinity College, el traslado a Londres, sus ambiciones literarias, la relación con sus padres y el breve tiempo que pasó con Jacob, el padre de la niña.

Reconfortada por las luces del árbol de Navidad, Constance apura los días escribiendo su historia, decidida a reclamar su particular victoria frente a la muerte.

OPINIÓN PERSONAL

«Me descubro preocupándome por el pasado. Supongo que cuando no tienes un futuro por delante, lo natural es huir al pasado».

Constance Keating se está muriendo. Ha dejado a su hija de nueve meses al cuidado de su hermana Bibi, mientras ella espera lo inevitable en la casa familiar. Constance quiere morir lo antes posible. Tras enviar una carta a Jacob Weinberg para hacerle saber que ha sido padre, dedica sus últimas horas a decorar un árbol de Navidad y a escribir las memorias de su vida.

Las luces azules es un libro fragmentado y en dos tiempos. El presente es un relato lineal de las «circunstancias desagradables de la muerte», el pasado son recuerdos que le vienen a la cabeza sin orden aparente. Narra el presente en primera persona y el pasado en tercera, como si estuviera contemplando los recuerdos de otra mujer.

Su hermana y su madre la consideran egoísta e irresponsable, una excéntrica que no quiere casarse porque le espanta la idea de verse atrapada en una relación. La irlandesa quiere dejar la universidad, irse lejos y escribir novelas en Londres. Ha pasado toda su vida protegiéndose del dolor y pronto descubriremos el origen de sus miedos, así como la breve relación con el médico Bill y el padre de su hija.

Durante el proceso de morir, padece alucinaciones, un declive psicológico que en cierto modo afecta a su prosa. El estilo narrativo es agotador en algunos capítulos, con momentos que generan una sensación de mareo y resultan incómodos de leer. Constance posee una personalidad que no le permite encajar en su familia ni en la sociedad y desde las primeras páginas nos contagia ese hastío.

No ha sido tan duro como temía. Aunque habla de enfermedad y muerte, también reflexiona sobre la vida. La protagonista no me agrada, pero es cotidiana; me he visto identificada en ciertos pasajes y sus conocidos me inspiran ternura. Me gusta cómo ha resuelto el final.

«Es muy fácil culpar a otras personas del estropicio que cada cual hace con su vida».

«Pero es bonito pensar que existe la posibilidad de ser feliz».